1887
Las ráfagas
de lluvia atraviesan el bosque como si fueran las hordas furiosas de un enemigo
invisible, un enemigo que no tiene prisa, un enemigo que sabe que dispone de
todo el tiempo del mundo para derrotarte. Avanzamos en contra del viento. El
velo de vaho que se apodera de todo no hace sino darle un aspecto más desigual
a la contienda que desde hace cinco días se está dirimiendo. Ese es el tiempo
que llevamos perdidos en este valle que, si bien a luz del sol tiene una
belleza inigualable, bajo este manto dormido de amenazantes nubes adquiere un
aspecto tenebroso y absurdo. El resto del clan no nos está buscando ni va a
ayudarnos; así son las normas. Dependemos enteramente de nuestras propias
fuerzas, de nuestra férrea voluntad de sobrevivir a pesar de los cantos que nos
inducen a abandonarnos al dulce sueño de la muerte. El tupido cielo de hojas
que nos cubre no nos ampara, más bien al contrario; en los breves momentos en
que la lluvia ceja, el agua sigue manando a borbotones de las frondosas copas,
como guerreros que estuvieran restañando sus látigos de fuego contra el húmedo
suelo. No hemos dormido casi nada, tampoco hemos probado bocado; a pesar de
estar rodeados de agua apenas si hemos tenido el tiempo justo de parar y beber
lo suficiente para no caer deshidratados. Los aullidos de los perros delatan
que nuestros perseguidores se mantienen siempre a la misma distancia,
circunstancia que nos empuja más si cabe a no aflojar el paso. Son más
numerosos y están mejor armados que nosotros. A ellos les mueve el odio, a
nosotros nos mueve la certeza.
Por un
momento nos detenemos, nos miramos silenciosamente a los ojos para comprobar
que aún estamos todos. No tenemos miedo. Huimos porque sabemos que es nuestra
única manera de plantar batalla. Lo único que sentimos es el dolor que nos
desgarra por haber dejado a nuestros hijos atrás, escondidos en un lugar seguro
pero a merced de su incapacidad de sobrevivir por ellos mismos. Recobramos el
aliento por un instante y reanudamos la marcha. La senda que venimos siguiendo
desde la última noche se hace cada vez más estrecha, tanto es así, que nos
obliga a ponernos en fila de a uno. Yo voy como siempre a la cabeza. No sé
dónde conduce, nunca nos habíamos alejado tanto de nuestro territorio. Hasta
los mismos árboles parece que no son los mismos. Hay distintas especies que no
reconozco. Mi compañera me sigue los pasos sabedora cómo yo de que la guerra
está perdida y que no hay nada más que hacer que intentar retrasar el momento
en que seremos exterminados por un enemigo orgulloso que no muestra piedad. Un
enemigo que celebra nuestra muerte con danzas sagradas alrededor de un fuego
que domina. Un enemigo que surgió de la noche de los tiempos buscando solamente
la venganza.
Nos dieron
caza al amanecer del séptimo día. Ni siquiera permitieron a sus perros cobrarse
su pieza. Cuando cayó el primero de nosotros los demás dejamos de huir y allí
mismo nos mataron a todos. Ellos no hacen prisioneros. Ahora nuestras cabezas
adornan sus casas y con nuestros colmillos les hacen collares a sus hijos.
En 1887 había unos
15.000 lobos en España. Cien años más tarde apenas quedaban unos cuantos.
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